1 novembre 2017
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L'Orient jaillit comme un fleuve
La lumière coule à long flot,
La terre lui sourit et le ciel s'en abreuve,
Et de ces cieux vieillis l'aube sort aussi neuve
Que l'aurore du jour qui sortit du Très-Haut.
Pourquoi Seigneur, fais-tu fleurir ces pâles roses
Quand déjà tout frissonne ou meurt dans nos climats ?
Hélas ! six mois plus tôt que n'étiez-vous écloses ?
Pauvres fleurs, fermez-vous !
Voilà les blancs frimas ...
Il écrit encore :
L'âme triste est pareille
Aux doux ciel de la nuit
Quand l'astre qui sommeille
De la voûte vermeille a fait tomber le bruit.
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