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24 février 2016 3 24 /02 /février /2016 06:54
Stella

Victor Hugo :

Je m'étais endormi la nuit près de la grève,

Un vent frais m'éveilla, je sortis de mon rêve,

J'ouvris les yeux, je vis l'étoile du matin.

Elle resplendissait au fond du ciel lointain

Dans une blancheur molle, infinie et charmante.

Aquilon s'enfuyait emportant la tourmente.

L'astre éclatant changeait la nuée en duvet.

C'était une clarté qui pensait, qui vivait.

Elle apaisait l'écueil où la vague déferle;

On croyait voir une âme à travers une perle.

Il faisait nuit encore, l'ombre régnait en vain,

Le ciel s'illuminait d'un sourire divin...

Souriez

- Jules, tu viens, on va faire une course avec des escargots !

- Mais tu es bête ! Tu sais très bien que c'est nous qui allons gagner !

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22 février 2016 1 22 /02 /février /2016 07:29
Le ciel à bout de coeur

Le ciel a bout de coeur

Un rêve à fleur de peau

Existe-t-il ailleurs

Un désert des plus beaux.

Un désert immense, sans fin,

Où poussent des fleurs argentées,

Sous un soleil si rouge...

Qu'il pourrait en brûler.

Vers une autre terre, partir

Là, où seul le vent....

Peut frémir.

Existe-t-il un désert ?

V. Fulpin

G.Mc. Donald a écrit :

Les larmes sont le seul remède aux pleurs.

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17 février 2016 3 17 /02 /février /2016 07:16
Je cherche une image

Je cherche une image

un feu puissant

un soleil agrandi

guéri de ses quatre convalescences

pour parer votre front.

Je cherche une image

une fleur blanche et transparente

et forte et montée de la neige

et nourrie de la foudre et lente à faner

ainsi qu'un haut sommet de gel.

Je cherche une image

pour éclairer votre visage

un oiseau noir, un oiseau blanc

deux ailes liées d'une étoile,

un plumage d'aurore qui détruise le ciel

pour dire votre démarche

Alain Borne

Honoré de Balzac a écrit :

La puissance ne consiste pas à frapper fort et souvent, mais à frapper juste.

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10 février 2016 3 10 /02 /février /2016 06:52
Amour de chaton

Connaît-on plus mignon, plus drôle qu'un chaton ?

Avec sa mère, ses frères et soeurs, il accumule virevoltes et entrechats.

Son corps, dans l'espace, dessine des arabesques.

Il n'a que le jeu en tête, jeu à chat, jeu de bataille, jeu de fripouille.

Mais il sait aussi être sage comme une image. Son sommeil, parsemé de rêves, occupe 60% de sa vie de chaton.

A peine éveillé, son esprit saisit les nuances, les ombres, le mystère.

Vif comme l'éclair, il décrypte, analyse, enregistre.

Le petit félin, curieux comme un chat, n'a de cesse d'observer le monde.

C'est son regard qui nous surprend, ses prunelles changeantes au gré de la lumière et des émotions. La douceurs de ses yeux bleu layette ou sa noire rétine arrondie sous l'effet de la peur nous touchent au plus profond de notre être.

La délicatesse de ses postures, sa fourrure, qui, chaque jour, embellit, blanche ou rousse, courte ou longue, vaporeuse ou satinée nous fascinent.

Des amours de chatons !

B.Bulard Cordeau

Emile Zola a écrit :

J'adore les chats, les seuls animaux domestiques qui ne soient pas des esclaves !

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5 février 2016 5 05 /02 /février /2016 07:14
Que dit La Fontaine

La fortune se plaît à faire de ces coups ;

Tout vainqueur insolent à sa perte travaille.

Défions-nous du Sort, et prenons garde à nous

Après le gain d'une bataille.

Le bien nous le faisons. Le mal c'est la Fortune ;

On a toujours raison, le Destin toujours tort.

Rien n'est si dangereux qu'un ignorant ami ;

Mieux vaudrait un sage ennemi.

Laissez dire les sots : le savoir a son prix.

Maxime de la Rochefoucauld a écrit :

- Nous oublions aisément nos fautes lorsqu'elles ne sont sues que de nous.

- Qui vit sans folie n'est pas si sage qu'il croit.

Excellent week-end à tous !

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22 janvier 2016 5 22 /01 /janvier /2016 07:35
Un peu de poésie avec la cigale

Je suis cigale

Et ça m'est bien égal

Je n'ai rien amassé

Pour l'hiver, affronter.

Il me reste des graines

Pour nourrir les oiseaux,

Un chandail de laine

Qui me tiendra bien chaud.

Je chanterai l'amour

A la pointe du jour.

Je n'aurai pas dormi,

Et je dirai bonjour

A mon ami la fourmi.

Souriez :

- Allô qui parle ?

- C'est ton petit fils !

- Oh Jules, je ne t'avais pas reconnu !

- C'est normal je me suis fait couper les cheveux !

A tous un excellent week-end !

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18 janvier 2016 1 18 /01 /janvier /2016 07:40
L'huile des moulins de Janvier

La mer fraîchit, la bise est vive,

Le vent blanchit les oliviers,

Le moment est venu de cueillir mes olives,

Et de porter mon huile aux moulins de Janvier.

Tous les feux de Haute-Provence

S'éteignent un à un au flanc du Lubéron,

Et les vents de la neige ont, près de Sisteron,

Glacé les eaux de la Durance.

Ainsi l'huile, le vin, le maïs et le blé

Disparaîtront bientôt des celliers et des granges

Et l'hiver détruira l'enclos où je voulais

Planter des orangers pour manger des oranges...

Henri Bosco

Souriez :

Ce monsieur grille un feu rouge. Un policier l'arrête :

- Monsieur, vous avez grillé un feu, je suis contraint de vous donner une amende :

- Ce n'est pas ma faute, je suis daltonien !

- Et alors, il n'y a pas de feu rouge en Daltonie ?

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15 janvier 2016 5 15 /01 /janvier /2016 06:53
Ils ont écrit

La rue est blanche et sans passant,

la neige tombe

D'un ciel gris et bas qui se plombe,

Les flocons vont tourbillonnant

En masse drue,

Et l'on n'y voit pas dans la rue.

L'air d'aucun bruit n'est plus troublé ;

La cloche tinte

A peine au loin comme une plainte....

M. Magnin

La citation du mois nous viens de

Jean-Paul Sartre :

L'essentiel n'est pas ce que l'on fait de l'homme,,

mais ce qu'il fait de lui-même

à partir de ce qu'on lui a donné.

Excellent week-end à tous !

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13 janvier 2016 3 13 /01 /janvier /2016 07:37
Que dit Lamartine à propos de l'hiver ?

L'hiver, au lait des neiges neuves

Couvrant les nuageux sommets,

Gonfle ces mamelles des fleuves

D'un suc qui ne tarit jamais.

Le bois mort, ce fruit de décembre,

Tombe du chêne que démembre

La main qui le fait verdoyer,

Et, couvé dans le creux de l'âtre,

Il rallume au souffle du pâtre

Le feu, ce soleil du foyer.

Câmara a écrit :

S'ouvrir aux idées, y compris à celles qui sont contraires aux nôtres,

c'est avoir le souffle d'un bon marcheur !

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11 janvier 2016 1 11 /01 /janvier /2016 07:37
Lundi en poésie

La rue est blanche et sans passant

La neige tombe

D'un ciel gris et bas qui se plombe,

Les flocons vont tourbillonnant

En masse drue,

Et l'on n'y voit pas dans la rue.

L'air d'aucun bruit n'est plus troublé ;

La cloche tinte

A peine au loin comme une plainte....

M. Magnin

Câmara a écrit :

Heureux qui comprend et vit cette pensée : "si tu n'es pas d'accord avec moi,

tu m'enrichis !"

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