...Ils pensent....Ils pensent...
ils n'arrêtent pas de penser
Ils ne peuvent plus aimer les véritables fleurs vivantes
Ils aiment les fleurs fanées, les fleurs séchées
Les immortelles et les pensées
Et ils marchent dans la boue des souvenirs
dans la boue des regrets....
Ils se traînent à grand-peine
Dans les marécages du passé
Et ils traînent...ils traînent leurs chaînes
Et ils traînent les pieds aux pas cadencés....
Ils avancent à grand-peine
Enlisés dans leurs champs-élysées
Et ils chantent à tue-tête la chanson mortuaire
Mais tout ce qui est mort dans leur tête
Pour rien au monde ils ne voudraient l'enlever
Parce que dans leur tête pousse la fleur sacrée
La sale maigre petite fleur, la fleur malade
La fleur aigre, la fleur toujours fanée
La fleur personnelle.....
.....la pensée.....
J. Prévert
Souriez
- Alors la Fernande, t'es contente d'avoir l'électricité depuis une semaine ?
- Pour sûr...ça rend bien service quand la bougie s'éteint !
Une ben bonne fin de s'maine à tous !