Le blog de fontaine

Naître avec le printemps, mourir avec les roses ;

Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur ;

Balancer sur le sein des fleurs à peine écloses ;

S'enivrer de parfums de lumière et d'azur ;

Secouant, jeune encore, la poudre de ses ailes,

S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,

Voilà du papillon le destin enchanté.

Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,

Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,

Retourne enfin au ciel chercher la volupté.

Lamartine

Sagesse :  Au lieu de te plaindre du noir

                  Va donc chercher une bougie !

A TOUS UNE TRES BONNE FIN DE SEMAINE !

Voici  des fruits, des fleurs des feuilles et des branches,

Et puis voici mon coeur, qui ne bat que pour vous.

Ne le déchirez pas avec vos deux mains blanches.

Et qu'à vos yeux si beaux l'humble présent soit doux.

J'arrive tout couvert encore de rosée

Que le vent du matin vient glacer à mon front.

Souffrez que ma fatigue, à vos pieds reposée,

Rêve des chers instants qui la délasseront.

Merci d'être passés par là et bon mercredi à tous !

Pour toi

Je n'ai aucun présent

Juste un bouquet d'amour

Qui défie le temps

Je voudrais te donner le ciel à bout de bras

Je ne peux que t'aimer me nourrir de tes joies

Dans la danse du vent

S'éparpillent nos rires

Profitons de l'instant

Sans serment ni soupir.

Tendre soit le moment au gré de nos plaisirs

En doux prolongements au fils de nos désirs.

Violette Fulpin

Marc Chagall a écrit :

Dans notre vie, comme sur la palette de l'artiste il n'y a qu'une seule couleur qui donne un sens à la vie et à l'art.

C'est la couleur de l'amour.

Mon rêve familier :

C'est un des plus célèbres et des plus beaux poème de Verlaine, qui le récitait souvent à ses amis :

"Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant

D'une femme inconnue, et que j'aime et qui m'aime

Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même

Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur, transparent

Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème

Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,

Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? - je l'ignore.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore

Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,

Et pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a

L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Rémy Belleau (1528-1577) :

Là, les lis et les roses

De leurs robes décloses

Font renaître en tout temps

Un beau printemps,

L' oeillet et l' amarande

Le narcisse et l'acanthe

Cent mille et mille fleurs

Y naissent, dont l'haleine d'air, les bois et la plaine

Embaume de senteur.

Il est écrit :

Des bords où le matin rayonne jusques à l'occident,

C'est la seule bonté qui donne tout plaisir évident.

Si la terre souffre, tarie, tu viens la visiter,

Et les grands trésors de ta pluie tombent pour l'arroser.